Archéologie préventive

Je me suis réveillée un jeudi matin, quelque part pas loin de la 5ème avenue, avec l’absolue certitude de ne plus être tout à fait moi. Je voulais rester couchée, me rendormir, alors j’ai imploré la nuit, supplié le sommeil, pour essayer de garder un peu d’hier tout contre moi. Et comme je n’y arrivais pas, j’ai inspecté mes ongles et traqué chaque petite peau morte ayant réchappé à l’appétence de mon angoisse. Quand je n’ai plus rien eu à me mettre sous la dent, quand l’appel des pancakes a fini par se faire insistant, j’ai enfilé un jean, un pull et suis allée jusqu’à la salle de bain. J’ai gardé les yeux fermés jusqu’au miroir, en ai ouvert un, l’ai refermé aussitôt. J’ai ouvert le second et ainsi de suite jusqu’à être étourdie par l’effet stroboscopique de mon petit manège. J’ai scruté mon visage, en ai détaillé la géométrie. Tout y était, même ces petites zébrures à l’angle de mes cils, celles dans lesquelles sont venues se nicher autant de larmes, autant d’éclats de rire, autant de tout, depuis autant d’années... Oui, elles y étaient encore, dessinaient le même soleil autour de mes yeux fatigués mais désormais apaisés : j'étais moi, belle et bien moi.
Je pourrais vous raconter l’histoire de chacun de ces rayons qui creusent mon regard, fouiller le temps à coup de pioche pour extraire de mes rides les souvenirs-vestiges de ces dernières années. Mais ce matin-là, en me penchant vers le miroir, je me suis dit qu’il restait plein de place dans mes soleils, qu'il y aurait encore bien d’autres sillons qui viendront s’enfiler dans mon regard. Il est trop tôt pour retracer l’archéologie de mon visage, alors je vais attendre un peu avant de cueillir l’histoire de tous mes printemps.