La vérité ne sort pas toujours de la bouche des enfants

Bus de 8h32, même place au fond à gauche. Il y a une fillette en face de moi, 6 ou 7 ans, pas plus. Elle me mange du regard, ça me dérange. Je décide de faire pareil, y a pas de raison. Elle me sourit, d’un coup ça m’attendrit. Elle semble hésiter un peu, puis se lance :

— T’es belle Madame.

Je fonds, bredouille, me liquéfie. Suis flattée, pour un peu j’en pleurerais.

— Plus tard, je voudrais être belle comme toi, me dit-elle.

Je suis à deux doigts de l’adopter cette petite. Et elle d’ajouter :

— Enfin, quand je serai vieille...

Je ravale mon sourire et ma fibre maternelle.
Morveuse !