Un grain

Je n’ai pas mangé de riz pendant 25 ans.
Cette phrase pourrait être le début d’une longue réflexion psychanalytique sur l’origine de mes obsessions alimentaires mais je doute que la question vous intéresse. D’ailleurs, elle ne m’intéresse pas non plus. Mais je repensais à ça parce qu’aujourd’hui, c’est le nouvel an chinois. Et je me souviens que c’est précisément à cette occasion que j’ai décidé de remanger du riz il y a quelques années.
J’étais seule, probablement en manque de lien social, il y avait un reportage à la télévision sur la cuisine traditionnelle asiatique et la place du riz dans la culture locale. En y repensant, le soir, j’avais réalisé qu’un cinquième de la population vivait en Chine et qu’en excluant le riz de mon alimentation, je courrais un risque statistique énorme. Puisque la nourriture d’une personne sur cinq tournait autour d’un ingrédient que je ne mangeais pas, je ne pouvais mathématiquement dîner qu’avec quatre individus sur cinq. Ce qui signifiait alors que j’étais vouée à de très grands moments de solitude pendant près de vingt pour cent de mes temps de repas. Bannir de mon entourage immédiat 1 300 000 000 individus pour cause de non entente alimentaire, ça m’avait alors semblé très lourd de conséquences, même si les individus en question résidaient à plus de 8 000 kilomètres de chez moi. Mais comme je n’étais pas une incohérence près, et puisque j’étais terrorisée à l’idée de dîner seule jusqu’à la fin de mes jours, j’avais décidé de manger du riz à nouveau.
Dès le lendemain, je m’en cuisinais une plâtrée. J’en ai avalé une quantité démesurée, au point d’en être écœurée des heures durant. Mais il n’empêche qu’au moment où j’ai fini mon repas je me suis sentie bien : seule, face à mon assiette vide, j’ai eu la certitude absolue d’avoir une vie sociale épanouie !